40. Medo do compromisso... digital

Todos os que me conhecem sabem que amo os meus ódios viscerais... 

Há coisas ás quais tento dar uma explicação para apaziguar a minha indignação, mas ainda assim custa-me acreditar nessas mesmas explicações sendo o tema algo como assumir um compromisso.

Não... nem sequer estou a falar de casamento ou uma sociedade num negócio (ainda que muitos achem que se trate da mesma coisa)... falo por exemplo de responder a um convite no Facebook pra um evento qualquer... não daqueles de festas em discotecas suburbanas com sushi, lounge, chill out e show de pirotécnia... não... falo de um jantar de aniversário ou de qualquer outra coisa mais pessoal. Fica tudo à espera que apareça algo melhor pra essa data ou querem só dar o ar cool de que não estão nem aí pro mundo?... será aquele síndrome do "deixa-me guardar este pijaminha bom pra se tiver de ir pro hospital" ou será "O Facebook é tão mainstream que nem que fique em casa sozinho a ver a casa dos segredos... responder mainstream não é pra mim"?

Sim... as pessoas vêem os convites... as pessoas lêem os posts... as pessoas estão no Facebook... mas adoram fazer a linha egípcia e ignorar... muito inglês... se se ignorar é como se não existisse...

O medo do compromisso é o cancro dos dias de hoje... veja-se até nas relações... as relações abertas são o novo preto... e não me venham com a história de que é muito mais honesto connosco e com o outro é bla bla bla... comigo não cola... podem vir com factos históricos e religiosos de que tudo se remete ao nosso sentimento de culpa trazido pela religião católica e bla bla bla... pra mim não passa da falta de maturidade. 

Quem diria que até pra se ter boa conduta no Facebook é preciso maturidade...? Essa maturidade não é trazida pelas rugas que aparecem nas foros por não se por filtros... cansei de que me tentem desmentir ao mundo... "aí tanto filtro", "aí o boneco de cera", aí o raio que vos parta a todos... ponho filtros sim e se pudesse todo eu estava paralisado com Botox... ainda assim iria responder aos convites que me são feitos... menos aos dos das discotecas suburbanas... e aos das urbanas... pronto tudo menos discotecas e cursos de cristaloterapia da Simara and friends...

Compromisso não é só ir ao ginásio e tirar fotos ao espelho com o hashtag #nopainnogain ou postar os gráficos de uma corrida de 10km e dizer... supero-me todos os dias...compromisso é também responder aos convites que nos são feitos até mesmo através do not cool Facebook.

São vidas tecnológicas... Com ódio destilado me despeço...

Beijos vários,

PM 

39. Vidas... Antes e depois de férias

Pois é... Passamos o ano inteiro à espera do último dia de trabalho antes de férias... Sentimos que já não aguentamos nem mais um papel, um e-mail, um cliente chato ou uma porcaria de uma sanduíche para almoço... São muitos dias com muitas horas a "gramar uma pastilha" que nos paga as contas e nos permite laurear a pevide... Tanto ansiava não ver mais o metro à frente que fui de Uber até ao comboio... É uma sensação semelhante a quando estamos a chegar a casa e parece que não aguentamos nem para abrir a porta... Temos de mijar! E já!

O alívio dessa mija começa logo no aeroporto de partida... Bem... Para alguns... Eu confesso que tenho a mania que sou a Rania da Jordânia e só senti a última gota a cair na cueca quando aterrei em Mykonos... Até porque a ordem não é rica e fui de low cost... Lá se vai o glamour que deveria ter, uma vez que sai numa revista... Sim... Toda uma referencia de um português em Londres meus amigos...

No dia anterior a ir de férias fiquei a saber que figurava numa revista de viagens com uma página inteiriça só eu só eu só eu... Sim... Não vou fazer a linha desgraçado... Sai na revista e adorei... Tava lindo e maravilhoso quase a ter direito a um private jet... Não aconteceu...

Ainda vou com o ritmo de Londres e quero é que me desamparem a loja do avião à chegada e que me deixem sair porque quero fumar... Fico necessitado de uma caixa de victan quando demoram muito tempo a deixar a malta sair... Devia ter direito ao private jet... Tou a avisar...

Pela primeira vez na vida tive alguém a segurar uma placa com o meu nome à saída dos "arrivals"... O estrelato estava mais do que certo... Um grego maravilhoso, cujo nome acaba em S e tem K pelo meio tipo Nikos ou Kostas... Foi logo um prenuncio de que seriam umas boas férias...

Blá blá blá... Sim... Não vos vou estar a contar em detalhe as minhas férias que incluíram comida grega, drinks, praias incríveis, gente linda de morrer, sunsets sem ser aqueles de Matosinhos que a pessoa quer mas não pode, ataques de ansiedade e asma, prostituição de luxos vários e mar transparente... Em resumo... Estava quase a relaxar e apanhar o ritmo da ilha quando tive de regressar...

Regressei com um escaldão que apanhei nas últimas horas de praia, uma chatice com um amigo que me vê como uma afronta e dois volumes de tabaco Davidoff light que são muito mais baratos na Grécia e fazem menos mal à minha asma brônquica... Pra não falar na neura de ter de apanhar todos os transportes que tive de apanhar até chegar ao meu moquifo urbano... Todos aqueles que aprendemos na escola primária mais Uber que ainda não existia na altura.

Toda esta conversa e ainda não falei de um amor de verão... É obrigatório... Não aconteceu... Em férias... Depois de férias ainda é amor de Verão não é?... 

No dia após o regresso a Londres tive o meu momento Paulo Coelho: as coisas acontecem quando menos esperas... Sempre odiei este dizer... Sim que isto nem uma frase é... Mas aconteceu... Tal como todos os amores de Verão... Alguém tem de partir e o amor enterra-se na areia... Chegará esse momento... 

É a reentré de um novo ciclo... Possíveis novas aventuras profissionais e pessoais estão pra vir e... Por favor alguém tire o Paulo Coelho de mim ou ainda vou parar a uma bomba de Gasolina numa foto que inclui um dizer profundo e um por do sol.

São vidas... AF/DF (o F leia-se fèrias)

Beijos vários,

PM

38. LusOrgulho pós Euro 2016

Podia hoje falar sobre o lançamento do Pokemon Go, que pelo que entendi, é uma espécie de Grindr de Pokemons, mas decidir antes debater este imenso e súbito orgulho de se ser Português... Esse estranho e intrigante fenómeno social que se deu pós Euro 2016 que marca a história da nação pelo orgulho desmesurado dos portugueses findando assim a falta de auto estima nacional que assolava o país desde o tempo do Salazar... Diz que... Pois o orgulho é tanto!

O orgulho é por tudo... Pelos jogadores, pela comida, pelas cores da bandeira (ainda que o verde não me caia bem), até da Cristina Ferreira já se tem orgulho pelo simples facto de que é portuguesa... A palavra que melhor define tudo isto é caralho!... Uma espécie de grito de Ipiranga dos anos de castração... Castração e caralho no mesmo tópico da muito que pensar... Na verdade o que quero dizer é que um golo num jogo de futebol fez a catarse de um povo que estava nas trevas da auto estima desde... Há muitos anos... Sou muito novo pra saber datas...

Pressinto... Não, não foi a Maria Helena quem me veio contar em forma de previsão... Que vai haver muita canalha com o nome Éder a nascer em 2016! 

Eu, como emigrante que se preze, fui ver o jogo da final a Little Portugal, uma espécie de freguesia de Gaia de Londres e até me cheguei a comover com a entrega da taça mas nem sei bem porquê... O momento do golo foi sem dúvida vivido com alguma emoção até porque já tava a ficar aborrecido com a bola pra trás e pra frente sem nada acontecer... Nem um fora de jogo!!! (os meus preferidos que nunca percebo).

Não vou muito à bola com histerias colectivas... Não é pra ser diferente... Já não tenho idade pra essas coisas de querer ser diferente... Acho que se pode ver como uma acefalia momentânea colectiva e isso assusta-me...

Após esse grande fenómeno vieram os sub-fenómenos... Tipo réplicas dos sismos... O meu Facebook encheu-se de campeões de tudo e mais alguma coisa portugueses... Desde Campeonatos internacionais de arrebimba o malho até campeonatos mundiais de tricot sob a influência de narcóticos oriundo da Ásia menor... Ganhamos tudo! É orgulho assim geral!

Meu povo... Eu tenho tanto orgulho em ser português como em ser gay... Nasci assim... Português e gay...Fazer o quê? Melhor ter orgulho não é?... Ah!... Também tenho imenso orgulho dos rojões de Ponte de Lima que são os melhores do Mundo!!!... Até porque só se fazem lá!

Deixemo-nos de histerias e vejam a realidade... Somos um povo incrível em muitas coisas e não é preciso 11 fulanos atrás de uma bola para comprovar isso.

São vidas... Lusas!

Beijos vários,

PM

37. Facebooks da vida... E outros que tal...!

Não queria nada começar por dizer hoje em dia mas... Hoje em dia as plataformas de networking fazem parte da nossa realidade fazendo statements nas mesmas ou até por nas as ter... Se há uns anos atrás ver TV era do mais uncool que há... Agora o mais uncool é usar o Facebook... Dizer que não se tem ou não se usa Facebook é equivalente a um T1 em London Fields com vista pra uma parede grafitada por um ganapo qualquer que anda de bicicleta, come só comida orgânica e usa uma "saca" de pano com uns dizeres pra guardar o seu caderno de notas e um acessório qualquer vintage... A maioria de nós não é assim iluminada e efectivamente usa ou tem Facebook... Resta-nos só ter e não usar... Ou usar só pra cuscovilhar... Escrever algo ou por uma Selfie manda-nos para o grupo que não vai fumar para trás do pavilhão. 

São tempos difíceis e o melhor é não tentar resistir a tudo isto e sim pertencer a esta realidade... e eu achei que devia ajudar a população mundial fazendo um esclarecimento sobre este tema que a todos pertence e a todos preocupa como se de um Brexit digital se tratasse.

Tal como estar em sociedade tem as suas regras, o mesmo se passa com a existência nas plataformas digitais... Há que haver regras! 

A pessoa que faz posts e gosta do seu próprio post tem de ter a noção que isso equivale a uma masturbação em público... "Olhem para mim... Que grande pila eu tenho..." Não pode! Exibicionismo a este nível pornografico está, com toda a certeza, contemplado na lei... Para além de andar a mostrar a pila a toda a gente é absolutamente redundante... Porque razão havia de postar alguma coisa se não gostasse? Masoquista? Foi coagido? 

Falando em masoquista, temos também aquelas pessoas que gostam de mostrar o tempo todo que foram maltratadas por alguém e lançam frases feitas com uma mensagem de vingança... "Quem ri por último ri melhor e agora vamos ver que está por cima"... Não pode! Toda a gente que te tem como amigo nessa plataforma vai ler isso... Ninguém sabe do que se está a falar e essas frases feitas têm o mesmo significado que dizer "Venha ao Pingo Doce de Janeiro a Janeiro"... Já sabemos que és forte e levas o mundo à frente... Evita esta humilhação pública que polui os murais dos demais.

Imagens do por do sol com frases do Ghandi deviam também ser proibidas... Sim és zen e queres salvar o mundo com as energias dos chakras e meditações supersónicas... Não pode! Não tens nada para dizer e queres dizer que existes... Põe uma Selfie bem tirada cheia de filtros... Mostra que tas lindo/a maravilhoso/a e de bem com a vida...Eu se quiser ser iluminado por essas lindas frases compro um livro do Paulo Coelho numa qualquer estação de serviço ou adiciono a nossa querida Maria Helena que ainda por cima nos diz o que comer para arranjar um marido ou um bom emprego.

As pessoas atléticas... Corram prai! Corram muito! Mas temos mesmo de saber que correram 49km em círculo?  Mais vale escreverem "Mais uma vez corri que nem um tolinho e agora tou todo partido mas sou do mais desportista que há"... A que nível me entretém saber onde e quantos km a pessoa correu? Devo bater palmas na recta final? Acho louvável que corram e essas coisas todas, linha Rosa Mota com uma cara menos má, até porque eu não o faço e se calhar devia... Mas não me aborreçam com a kilometragem ou eu terei de arranjar uma app que poste quantos km de cigarros fumo por dia!

#Pessoas#que#não#sabem#fazer#hashtags ou que não percebem para que raio servem... Não pode! Parém de fazer figuras ridículas! Não se é mais cool por fazer hashtags... Principalmente se não os sabem usar... Escrevem uma merda qualquer que tenha graça... Mostrem a vossa personalidade... Se esta tiver graça... Ou então façam um workshop intensivo de "Para que servem as hashtags e como usar as mesmas".

Como estas situações existem muitas outras e estão a matar o Facebook como se fossem babuínos em extinção no Laos... Vamos ser amigos do Facebook e cumprir as regras do bom senso ou do senso de humor?

São vidas... Online!

Beijos vários,

PM

36. Miscelânea

Com toda a certeza já estão todos cheios de saudades de ler os disparates que por cá escrevo... Hoje para rectificar a minha ausência vou debater uma mistura de assuntos, tipo churrasco misto alusivo aos Santos Populares, uma vez que tanto se tem passado nos últimos tempos.

Vai do Brexit ao S. João... De pessoas fofinhas às entediantes... Passando por algumas quase interessantes... Enfim... Um melting pot de tudo um pouco...

Posso começar pelas pessoas no geral e quão entediado me deixam no particular... Julgo ser um pensamento recorrente nas minhas escritas mas o que é facto é que tende a piorar e ninguém me receitou nenhum comprimido pra curar isto... Ando a Lansoprazole que pelo menos protege-me o estômago já que não tenho estômago pra isto. Pensei ser um problema ligado ao facto de viver num país onde os autóctones não me querem lá mas julgo que extrapola isso... Estou anti social diagnosticado em grau adiantado... Worldwide!

Estou em Londres e toda a gente me parece mais vazia que os bolsos dos Portugueses e chego a Portugal e toda a gente me parece mais deprimida que o grupo de teste do Zoloft... 

As pessoas mais difíceis de digerir são as que julgam ser interessantes pois têm um grande conhecimento sobre um tema como o esoterismo... Sabes aquelas pessoas que te dizem que tens de te encontrar a ti mesmo e sair da tua zona de conforto para atingires algo que supostamente é o caminho iluminado?... Não consigo! Tragam a Simara e os seus Cristais para absorverem a energia negativa que geram dentro de mim! Há também aquelas pessoas que não têm qualquer opinião sobre nada mas acham que têm apesar de moldarem todas as suas visões ao que alguém com um maior poder de argumentação lhes disser e assumindo como sua essa visão ou ponto de vista... A chamada gente melada... Blhec! Há muitas outras estirpes com as quais não consigo lidar mas seria para escrever uns Lusíadas do comportamento Humano e não tenho tempo... Nem paciência... Vou fazer um Brexit às pessoas... Talvez faça também um Brexit ao Brexit... São várias ideias a assaltarem-me o pensamento gerando uma névoa mental semelhante à confusão gerada pelos Britons quando votaram para o Sim ao referendo...

Eu tenho vindo a dizer, ao longo da minha carreira como Blogger, que não gosto daquele povo... E não gosto! Obviamente que não é um ódio a cada um dos beefs... É no geral... Povinho limitado, narcisista, sem visão nenhuma mundial e apenas local... Só lhes preocupa se os ovos são free range, a cerveja muita e as férias no Algarve até porque o Algarve para eles é uma Colónia do UK... Devia-lhes ser vevado o mundo a ver se gostavam... Na verdade nem iam dar por ela... Tão centrados no seu próprio umbigo e bebedos que nem carroças... O mundo passa ao lado. Só seria um problema se não houvesse dinheiro pra cerveja... Aí sim revoltavam-se! 

Tenho problemas com pessoas... Tenho problemas com pessoas que dizem que quanto mais conhecem pessoas mais gostam de animais... Tenho problemas...

O S. João foi maravilhoso, comi sardinhas, dei marteladas, bailei e dei beijos na boca... Revi antigos amigos e fiz novos conhecidos... Uma confusão muito grande! Adoro o Porto, adoro a nossa comida, adoro tudo... Mas não quero ficar... Em véspera de voltar para Londres não quero ir... Tenho problemas... 

O Porto que há 2 anos deixei já não é o Porto de hoje ou eu não sou o autóctone que já fui... A importância que tive deixei de a ter... 

Eu sei que estás a pensar... Este texto está on drugs... Não diz coisa com coisa... Pois é mais ou menos assim que eu estou... Tanto pra dizer que nada consigo dizer...

São vidas... Com vida a mais ou falta dela... Uma miscelânea de vidas

Beijos vários,

PM

35. Frustração

Ouve-se dizer com frequência que alguém é frustrado como se isso fosse uma característica da pessoa proveniente do seu ADN... É moreno, olhos verdes, alto e espadaúdo e um frustrado...

Pois eu neste momento sou tudo isso menos olhos verdes, alto, moreno e espadaúdo... Mas a frustração não me está no sangue...

Não acredito, de todo, que a frustração seja uma característica inerente nem latente... Vejo-a antes como uma situação consequente de muitas tentativas e varias falhas... Pode quase ser visto como algo heróico ainda que com uma overdose de expectativas fumadas, snifadas ou até injectadas...

Quero, mesmo muito, acreditar que a frustração seja uma fase natural da vida, tal como a crise de meia idade, ainda que com menos destaque pois tem muito menos glamour (que é uma expressão que eu adoro sempre que associada a uma festa numa discoteca de subúrbio com oferta de show de pirotécnia), sendo que a frustração não inclui descapotável e amantes...

É suposto viver-se o dia a dia sem esperar nada? É suposto não planear um futuro melhor que o presente? Essa merda do Carpe Diem é mesmo a sério? Deveria eu dar-me por satisfeito por não ser miserável?... Mas miserável Victor Hugo style!... Qual é o limite do expectável que me permite ser um frustrado justificado e digno? Quando passo a ser um Ser repugnante por não alcançar expectativas para lá do limite? São estão questões existenciais de um frustrado?

Em vias de fazer 36 anos posso olhar pra trás e dizer frustradamente que não alcancei nada... Sim viajei... Sim vivi... Sim experimentei... Mas não alcancei... Até esta porcaria deste blog é uma tentativa falhada... Quem é que no seu perfeito juízo vai perder tempo a ler as minhas frustrações? Se isto fosse na RTP2 agora seria altura de entrar uma música do Paulo de Carvalho gritando aos setes ventos as suas questões existenciais... Aqui ouve-se o silencio da minha falta de graça neste texto.

Dispensa-se a comiseração dos leitores e espera-se dias melhores tentando acalmar a inquietude das expectativas.

São vidas... Frustradas!

Beijos vários,

PM

34. Eat, Pray, Love... Ou algo do género

Já tive a fase de pintar o cabelo às cores, a de ir à Moda Lisboa e até cheguei a gostar de U2... Esta semana entrei numa espécie de Eat, Pray, Love.

Não se é comum entre humanos, humanos masculinos ou humanos masculinos da minha faixa etária chegarem a uma fase da vida em que parece que se perde o rumo e nada faz sentido... Vim para Londres na tentativa de recomeçar uma vida que via muito abalada e achei que o recomeço aqui faria todo o sentido... Já lá vão quase dois anos e ainda não aconteceu... Valores seguros como família e amigos também parecem não ser tão seguros assim... Amigos que julguei ter, rapidamente me começaram a ver como o tio de França que só vem no Agosto a Portugal e outros em vez de serem amigos afinal são apenas usuários... 

Se a minha religião, até então, era a humanidade, amizade, afecto, amor e essas merdas que dizem as Misses da Venezuela... Rapidamente terei de encontrar outra... Mas comecemos pela comida porque foi assim que a Julia Roberts começou também e alma não funciona de estômago vazio... 

Um valor que tenho como seguro é o prazer de comer... Até na terra do fish and chips... Cada colherada ou garfada é um momento de descontração é pura conexão entre mim e aquele delicioso elemento gastronómico... E não precisa de ser em cama de alguma coisa, ou redução da treta ou com espuma do raio que parta... Até um pão com manteiga me alimenta a alma... O problema de todo este prazer é a seguir ter de rezar muito para que consiga abater ao que meti pela boca adentro...

Nunca fui religioso ou esotérico... Sempre muito pragmático, achava eu, a acreditar no que achava que fosse real... As pessoas... Sempre ouvi dizer que a fé move montanhas e eu quero arrastar as mesmas por esse mundo fora, mas onde está essa fé?... Fé em que? Eu quero acreditar em alguma coisa... Não ao ponto de andar de joelhos em Fátima ou frequentar os workshops da Simara... Mas o vazio que provoca a falta de fé, seja no que for, é um buraco equiparado ao Ground Zero... Lá terei de ler livros de auto ajuda, mas os de áudio porque aborrece-me ler e de manhã no metro não há espaço...

Ao que parece, não posso passar ao Amor sem a fé resolvida... Pelo menos segundo a Julia... E não me venham cá com as teorias de que se não te amares a ti próprio ninguém vai amar blá blá blá... Eu amo-me tanto quanto isso possa fazer sentido... Eu até tenho um blog... Pra verem o quão interessante eu sou... O problema de te amares é elevares a fasquia ao teu nível e isso não facilita nada em nada... Claro que não tenho um corpo de ginásio, uma pele de bebe e um cabelo de anúncio da Pantene mas tenho muitas outras qualidades que são mais difíceis de encontrar do que achar graça às piadas do Nilton, ou homens bem calçados em Inglaterra...

Esta é uma fase de Detox onde, tal como aqueles produtos do Viva Melhor anunciados pela Cristina Ferreira, se elimina tudo o que é tóxico na nossa vida é para isso temos de parar, avaliar e agir... Ou isso ou uma depressão onde tudo o que preciso é de uma boa dosagem de Zoloft...

São vidas... Faseadas!

Beijos vários,

PM

33. Borderline

Tenho andado mais retirado da minha escrita pois tenho andado extremamente cansado e ocupado com o trabalho, mas tenho também andado a observar o mundo com bastante estranheza. Acho que sou um caso de borderline.

Os casos de borderline caracterizam-se por oscilarem entre a sanidade e a loucura e o que me preocupa é parecer que vivo dentro de um filme do Cronenberg onde estas duas realidades se misturam levando-nos a questionar o que é sano ou louco... Certo ou errado...

É uma guerra constante pela paz interior sem ainda ter experimentado os workshops da Simara sobre pêndulos ou pedras energizantes... Se chegar a esse ponto, estou certo de que tenho amigos influentes na saúde em Portugal que me iram arranjar uma vaga no Magalhães Lemos de forma a que possa receber visitas dos que me são mais queridos, que certamente me vão levar um maço de tabaco ao fim de semana juntamente com uma bola de Berlim com recheio.

Afirmo com toda a certeza que sou tolinho, ou estou a ficar porque só vejo gente ou situações de total desequilíbrio à minha volta e eu não posso ser o único que estou bem... Não é possível que esteja tudo louco... Só pode ser um problema meu... Veja-se o exemplo da mãe da rapariga da Trofa que está no novo programa da TVI... A senhora aparece em rede nacional, supostamente a apoiar a filha num programa em que o objectivo é as pessoas fazerem sexo em directo na TV e vai vestida como uma prostituta... Tudo bem que é da Trofa e há que aplicar o devido desconto... Mas a Júlia Roberts no Pretty Woman ao pé dela era uma Princesa Diana a fazer caridade em África...

Estou-me a contorcer todo para não falar de casos que me são próximos que vejo como loucura extrema e que me desequilibram totalmente a minha sanidade ou loucura, mas não o posso fazer de forma a não me isolar no meu micro estudio pois poderia acelerar o processo de borderline a crossed the line... Ok não insistam... Vou falar num... Perfil pessoal: Ronda os 30 anos, bem sucedido profissionalmente, de um continente distante a residir em Londres... Conheço a pessoa por motivos profissionais há cerca de 1 ano, convida-me para jantar nessa altura e desde então todas as semanas sou convidado ou para um drink, ou jantares, ou almoçar, ou viajar, ou, ou, ou... De notar que os convites são feitos logo pela fresca... 7 da manhã... Até aqui está tudo muito bem... Está plenamente convicto que a sua preferência de gênero não combina com o meu género... Mas que homem heterossexual ia fazer isto??? Já me zanguei, já confrontei, já rodei a baiana... Nada... Sou eu que estou louco obviamente... E a minha loucura desequilíbra-me... 

Esta sensação de não pertencer ultrapassou o facto de estar a viver num país que não é o meu... Eu vivo num mundo que não é o meu... Só posso estar a jogar a um jogo de realidade virtual e ainda não fui desconectado e acho que esta é que é a realidade... 

Com toda a certeza que deveria ser mais abrangente e aberto a tudo... Mas não sou... mas gostava... Mas não sou.., 

Deveria fazer uma consulta com a Maria Helena  pra saber o que os astros me reservam ou até mesmo pra saber se comendo mais salmão o problema fica resolvido?

São vidas... Tipo Existenz!

Beijos vários,

PM

32. Pai e os seus dias

Como já tenho vindo a dizer... Odeio dias de coisas... Mas o dia do pai estava-me a incomodar ao ponto de me fazer escrever sobre ele. Possivelmente esta  não vai ser uma blogada muito divertida mas antes refletida...

Acordei cedo e cedo comecei a ver posts no facebook ilustrativos do dia do pai... "É o meu herói...", "Amo-te muito...", bla bla bla... Eu não é que não gostasse do meu pai... Eu gostava... Mas era como se me tivessem dito "...este é o  teu pai e agora tens de gostar dele..." Pronto... E a malta gosta... 

Nunca o meu pai me deu um abraço ou um beijo... Nunca o meu pai me disse que gostava de mim ou que se orgulhava de mim... Sempre foi uma figura distante... Deu-me tudo o que podia e o que não podia... Fez de mim uma pessoa correcta, inteligente, coerente e até sofisticado... sim porque não sou só gordo e outras coisas menos boas... Devo-lhe muito em muitos sentidos... Mas nunca jogou comigo à bola... Não que eu fosse jogar porque um dos requisitos pra se ser gay é não jogar à bola... Mas que fosse jogar um xadrez ou um scrabble como nos filmes americanos... Nada!

Para toda a gente ele era o Mandinho ou o Sr. Machado que toda a gente respeitava e via como alguém muito acima da média. Um homem que sabia estar, simpático, bem sucedido até determinada altura e muito solidário... Quase uma princesa Diana lá da terra... Para mim era o pai... O pai que me exigia ser o melhor em tudo sem desculpa para o não ser... O pai que não me permitia cantar à mesa ou comportar-me de forma desadequada a qualquer casa real europeia... Ao mesmo tempo nunca me proibiu de nada... Comecei a sair à noite com 12 anos... Comecei a viajar com 14 anos e ao contrário de me proibir, ele incentivava... Era como se estivesse a criar um produto o qual queria aperfeiçoar com o passar do tempo... Queria que eu viajasse para adquirir conhecimento, queria que estudasse línguas, queria que eu fosse o seu objeto criativo do qual se orgulhava... Se alguma vez se chegou a orgulhar ou não eu não sei... Vinham-me dizer que ele falava de mim aos outros com grande orgulho... Eu nunca recebi essa mensagem dele... Morreu antes de mo poder dizer, se é que algum dia o iria fazer. 

Parte da herança que me foi deixada por ele é o meu problema ou alguns deles... Insegurança, necessidade de agradar e até carência afectiva... Provavelmente fez o seu melhor e mediante a sua visão do que era o melhor... Eu talvez não fizesse um melhor trabalho do que ele fez... Não me revejo no papel de pai e acho que não seria um bom pai até porque estou focado em ser um bom indivíduo e multi tasking nunca foi o meu forte.

Sumariamente o meu pai nunca foi extraordinário enquanto pai mas também nunca foi mau... Acredito que fez o melhor que sabia e eu sou resultado disso... Sou o melhor que sei e posso. Dito isto resta-me dizer que gostar de alguém não deve ser uma obrigação e até hoje ainda não sei se gosto, o quão gosto, porque gosto ou se virei a gostar do meu pai como as pessoas no facebook me fazem sentir que gostam... Mas gostava de gostar.

São vidas... Que são o que são...

Beijos vários,

PM (filho)

31. Coisas que me irritam... Assim no geral

Pois é... Andei calado e sossegado uns tempos, não por opção mas porque trabalhava tanto que não tinha forcinhas pra escrever... O que me irrita...

Os que me são mais próximos conhecem bem o meu amor por ódios... Passam por palavras, estilos, cores, cheiros... De tudo um pouco... Na falta de melhor... Falo deles...

Ocorre-me assim de repente o meu ódio pelas tomadas elétricas inglesas... Dizem eles que o resto do mundo está errado... Estas tomadas com 3 buracos e interruptor é que são as boas...  Sao seguras... Os cabos não saem facilmente... Etc etc... Alguém já viu uma casa pegar fogo porque a tomada não tem 3 buracos? Alguém já viu cabos saltarem das tomadas no resto da Europa? Eu nunca vi... Irrita-me quando penso que o telemovel está a carregar e afinal o raio da tomada tem o interruptor desligado... Irrita-me quando tenho de levar um cabo no bolso e a porcaria da ficha é gigantesca... Se é pela segurança então que seja tudo trifásico... Aquelas industriais... Quero vê-las a carregarem com aquilo nas bolsas Chanel!

Irrita-me casais de namorados que desaparecem da face da terra como se fossem teletransportados para o planeta "só nós 2" assim que dão o primeiro beijo... Eu até entendo que a pessoa fique encantada uns tempos e que o cérebro pare e que haja muito amor pra fazer... Mas será que têm orgasmos que os fazem ir à lua e ficar lá? Faz-me pensar que o resto do mundo só existe para os entreter até encontrarem essa alma gêmea... Ou algo assim nessa linha.

Perco a paciência com algumas expressões ou palavras... "Peça de fruta" acho lamentável. "Pra sobremesa vai uma pecinha de fruta?"... Mas porque raio se diz peça de fruta? Não se pode dizer simplesmente fruta? O nome do fruto? Um fruto? A maçã virou componente de todo que é o pomar? Não faz sentido... Soa mal... Só por causa disso... Acabou-se a fruta cá em casa! Outra de que me lembrei é a "lembrancinha"... A pessoa vai a Paris de França à torre Eiffel e tem de comprar uma lembrança pros que não foram... Mas lembrar o que? Lembrar que gastou 3€ num porta chaves da torre Eifell que guardou na gaveta da consola da entrada de casa!? Relembrar alguém que tu foste passear e o outro ficou a trabalhar que se lixou? Acho no mínimo sinistro... E quando alguém nos compra uma lembrancinha pelo aniversário? Já é a anunciar um presente que vamos odiar... Uma coisinha pequenina barata que não interessa a ninguém mas comprei pra ninguém dizer que não dei nada... Melhor que não dê e faça o negligé!

Personalidades moles e absorventes... Tiram-me do sério... A começar por aquela pessoa fofinha que deseja feliz aniversário cheio de corações e frases feitas no facebook até à pessoa ridícula que tanto se quer individualizar que se perde numa personagem absurda que não faz uma frase sem incluir "porque eu sou diferente"... Os fofinhos aborrecem-me... Normalmente vestem roupa "que agora se usa"... Uma coisinha assim com um apontamento "ousado"... Na Trofa! Viram no programa do Goucha as tendências e foram comprar pra acrescentar ao seu guarda roupa deprimente achando que estão a fazer uma grande coisa... E o que mais me irrita é quando olham pra ti e dizem... Aí... Es tão... Diferente... Vê se mesmo que estás na moda! Bitch please... Não fales de modas comigo! A segunda estirpe e ainda referente às personalidades provocam-me náuseas que um Diazepam nunca me provocou...a sede de se evidenciarem é tanta que o meu desinteresse é total...  "Já ouviste esta música cantada por insectos do Zimbábue?... Achei na net... Adoro!" 

Bom... A lista de irritações seria infinita e não temos tempo para isso... Resta-me tomar um Victan, fumar um cigarro e pedir um minuto de silêncio para cada um dos meus ódios...

São vidas... Irritantes!

Beijos vários...

PM

30. Chemsex

Chegamos ao fim de uma semana cheia de acontecimentos marcantes tais como o Brexit, a Beyoncé ser preta e o Leo di Caprio ter finalmente ganho o Óscar... A mim o que mais me marcou foi o facto de ter visto um documentário chamado Chemsex... Não que o facto da Beyoncé ser preta seja menos importante...

Estando eu a viver numa cidade onde tudo acontece, novos movimentos urbanos vão surgindo e rapidamente acabamos por os viver... Nem que seja como voyeur.

Desde o primeiro momento que me mudei para Londres apercebi-me que o consumo de drogas nesta cidade é absurdo... A moda do gin cheio de paneleirices em Portugal é comparável ao consumo de coca cà... Dá com tudo... Ou porque é festa, ou porque não há festa, ou porque se trabalha mais, ou porque... Tudo... E eu feito campónio  achava que isso era uma realidade preocupante... São milhares de narinas a serem corroídas... Milhares de Donatellas Versace... Pois afinal a cocaina é pra meninos... É aquele gin com hortelã, morangos e bagas não sei das quantas com gelo de água da Sibéria... O novo movimento é o Chemsex!

É um movimento que se inicia em Londres num passado muito recente e onde os Grindr's da vida vêm ajudar  na sua divulgação e crescimento... A pessoa toma drogas como G, Tina, Ketamina, e muitas outras injectadas, snifadas ou por toma oral e fica com um... Uma... Um tesão gigantesco que faz sexo com a primeira criatura viva, ou não, que lhe aparecer à frente... Diz que o prazer é incrível e nada se compara... E até infectarem-se uns aos outros com HIV faz parte da tão divertida festa pois assim daí em diante já não têm de se preocupar com isso pois já estão infectados... Com a ajuda de apps como o Grindr isto tudo teve um "boom" enorme organizando-se assim festas que são piores que os Txninenses a fazer uns com os outros durante um fim‑de‑semana inteiro non stop... Uma pessoa se queria ir às apps arranjar alguém pra tomar um drink, agora vai e só arranja drogas e festas com drogas... Mas coisas a sério... Não é cá gins paneleiros...

Obviamente que a comunidade gay enquanto diferenciada não podia considerar estas criaturas como toxicodependentes e dessiminadores de HIV... Claro que não... São apenas consumidores de substâncias para fins recreativos...

Com tudo isto... Cheguei ao fim do documentário e claramente queria ser hetero... Assexuado... Alien... Qualquer coisa menos gay... Mas ainda não aconteceu...

Não contente com tudo isto... Sábado à noite decido ir a uma festa chamada Brut... Realmente é só brutos daquela cabeça... Aquilo era um chems duplo... Um montes de criaturas topless a mostrar o músculo ou a banha... Ambos na eminência de um AVC fosse pelas drogas ou pelo seu peso... Uns zombies musculados e outros autênticas aldeias de gordura... Diz que o culto que os une é a masculinidade... Ainda não percebi bem...

Em suma... Este mundo está perdido e eu também que não me identifico nada com nada... Mas definitivamente não vou encontrar resposta no Chemsex até porque inclui agulhas e doenças... Estas xonas são muito parvas... Que pariu!

São vidas... Paneleiras!

Beijos varios,

PM

29. Happy Valentines Gay... Day!

C

Tendo eu uma relação amor ódio com o amor... Não podia deixar passar esta absurda data de dia dos namorados em branco.

O mundo divide-se em 3 tipos de pessoas... Os que celebram a data com corações decorativos, pelúcias que são uma colónia de ácaros e jantar com bifes em forma de coração... Os que vêem a data como sendo algo de um universo paralelo e querem é ver a casa dos segredos da TVI e, por último, os que fogem da data como o Diabo da Cruz pois seria sinónimo de compromisso...

Muito tenho visto a acontecer na vida e no Facebook que é parte da vida... O primeiro grupo dá-me náuseas e um nadinha de inveja... É preciso estar totalmente estupidificado para postar no Facebook declarações de amor de um qualquer postal com um urso de pelúcia todo ele em glitters a agarrar um coração onde se pode ler coisas como "I would drink your bath water"... Assim à partida pode parecer insalubre mas é bonito...

Ainda refletindo sobre este grupo de pessoas, estou em crer que posso fazer uma subdivisão... Os que efetivamente são parvos de amor e os que gostam de se mostrar parvos de amor... Os primeiros eu invejo... A parvoíce é tanta que nem se apercebem dela e são felizes naquele registo... E ainda sorriem muito! Os segundos... Tenho pena... É como estar a ser operado à vesícula sem anestesia geral... A dor do ridículo está sempre lá mas a necessidade de mostrar ao mundo o quão especial é pra outrém fala mais alto... Estes já sorriem muito menos!

O segundo tipo... Os alienados... São infelizes nesta data e no resto do ano também... Vivem o dia a dia sem qualquer excitação e querem é dormir as 8 horas diárias pra pegar a trabalho no dia seguinte, trabalho este que também não lhes aquece nem arrefece mas paga as contas de uma qualquer casa sem decoração meritória de referênciação... Estes podem ser comparáveis ao ar das pessoas que vejo diariamente no metro... A única expressão de humanidade que têm é ler um livro ou ler as notícias no telemovel ou tablet enquanto ouvem música nos headphones sem sequer pestanejar... Se fossem ao menos "fashionably bored" metiam nojo... Assim... Só enchem espaço...

O terceiro tipo tem muita graça... Podem estar com alguém há 6 meses a verem-se 2 ou 3 vezes por semana regularizando assim a vida sexual e até a cozinhar omeletes para o pequeno almoço que nunca chegam a ser namorados... Os anúncios de TV alusivos ao dia de S. Valentim são uma chamada de qualquer outra divisão da casa só para não terem que falar sobre o assunto com a pessoa com quem têm estado a quem chamam de "não namorado". Qualquer relacionamento até profissional é uma afronta ou um castigo divino... A sua individualidade é posta em causa e o sentimento é um conceito por descobrir... Não é por falta de vontade... É genético... Ou qualquer outra causa científica...

De forma a fazer ligação com o título a única coisa que posso dizer é que tudo isto é multiplicado por 10 como os anos dos cães... Se o relacionamento gay dura 3 anos é equivalente a um de 30... Isto é um dogma não questionável... Tem de ser aceite! Só estou pra saber como fazem os tão modernos casais com relações abertas... Será que fazem uma espécie de jantar de grupo com Karaoke onde cantam músicas românticas para todos poupando assim tempo em vez de se dedicarem durante 20 minutos a cada um dos integrantes ou só celebram com um possível oficial deixando os outros só para uso recreativo?

Bom... Eu... Sou um bocadinho de tudo... Depende da hora, do dia ou do ano... Uma espécie de esquizofrenia do amor...

São vidas... Amorosas!

Beijos vários (sem língua),

PM

28. Na minha cabeça

Mais uma vez vou ter de falar de mim, a minha visão e os meus pensamentos... Há quem o veja como egocentrismo mas a verdade é que se já o meu cérebro parece a Ribeira em noite de S. João, como é que eu ia criar espaço pras tolerias dos outros?

A vida em Londres tende a ser um pouco solitária e por isso vejo-me obrigado a conviver comigo mesmo... Não tarda estou a dar milho aos pombos e a ter debates antropológicos com amigos imaginários como vejo acontecer com muita frequência. Podia-me dar para  meter-me com as pessoas e fazer até novos amigos ou ser interditado por uma qualquer brigada anti pessoas psicologicamente debilitadas ou inadptadas... Mas não... Fico no meu canto a ver o mundo acontecer e a ter pensamentos que falam tão alto que ensurdeceriam qualquer peixeira do Bolhão... "Deves achas que tas lindo" "Ridiculous" "Jasus!... Quero!" "Odeio tudo" "Olha... Não tava mal" "Coitado" "Recuso-me a comer mais uma sanduíche... Já não aguento..." "Achas mesmo que esses sapatos te ficam bem?" "Vou mas é pra Portugal" "Adoro!" "Vou pra Portugal fazer o que?" "Esta gente no Facebook é absurda" "Tou horrível" "Vai-te foder menino" "Olha... Comia-me" "Desaparece" "Vou dormir" 

Não sei como é a cabeça das outras pessoas... Na verdade nunca percebi muito bem as pessoas no geral... Mas a minha tem um milhão de coisas a acontecer... 

Odeio quando me dizem que não julgam ninguém... Eu não sei, mas nem sou eu que julgo... É a minha cabeça... Tem vida própria! O problema não é quando julgo os outros... Isso até acho catártico... Faz-me bem... o problema é quando a minha cabeça me julga a mim!

A minha cabeça é um grupo terrorista que me faz uma auto lavagem cerebral levando-me a acreditar que o meu melhor nunca é bom e que tudo em mim está por afinar ou mudar... Mas ao mesmo tempo sou eu e 90% da população mundial... Porque é que tudo é ridículo? Porque é... Tenho na cabeça templates para tudo... Está tudo bem definido e desenhado... Difícil é que estes funcionem. Durante a escrita desta blogada já fui chibatado com a ideia de ridículo milhares de vezes... Desde pessoas que se iam cruzandocomigo, o facto de que vou agora pro ginásio tentar emagrecer e até este texto... Estou constantemente na eminência de o apagar... "Isto interessa a alguém?" "Quem quer ler isto?" "Tá tudo mal escrito"

O meu cérebro ou a bitola do mesmo está sempre entre o boicote e o controle... Se faço é porque faço... Se não faço lamento não ter feito...

Ainda gostava de saber quem me colocou tantos filtros na cabeça para tantas coisas e para outras é um descontrole ao nível das finanças públicas. Porque é que este estupido deste cérebro não fiscaliza mais o que como por exemplo... Dava-me muito mais jeito... Ou melhor... Não seria só fiscalizar... Controlar... 

Isto pode muito bem parecer absurdo mas o que é certo é que se um amigo te aborrece... Ignoras... Se o marido/mulher não serve... Siga pó próximo... O meu cérebro não dá pra trocar... Tenho de levar comigo 24 sobre 24 como nos reality shows da TVI sem direito a nomeação ou expulsão.

Em jeito de conclusão... Se me acham chato, desagradável, judgemental (não me ocorre agora a palavra em português), confuso, exigente, presunçoso... O que for... Culpem o meu cérebro! Eu não tenho nada a ver com isso! Eu sou tudo de bom...

São vidas... Pensadoras!

Beijos vários,

PM

27. Emigrante

Faz já 1 ano e 7 meses que emigrei... Não foi assim dramático como a Linda de Suza e a sua valise de carton mas também não é como ir de férias pras Maldivas com a havaiana no pé. Vejo muita gente a querer espalhar veneno e a chamar esta geração de emigrantes os emigrantes de samsonite... Sim vim de samsonite prateada em bom e pra rematar uma longchamp pra trazer coisas menores... E então? Isso faz de mim menos emigrante? Não me espantar com a variedade de iogurtes faz de mim menos emigrante? Não ir de vacances apenas no agosto com o meu super carro faz de mim menos emigrante?

Sou um emigrante como qualquer outro que tenha de se deslocar do seu país para tentar alcançar algo melhor para a sua vida... No meu caso não quero juntar dinheiro para fazer uma casa no lugar onde cresci com direito a todos os acessórios piscina incluída ou até mesmo um carro semelhante aos dos patrões da têxtil da Trofa... No meu caso... Nem sei bem... Acho que sair do marasmo que Portugal se tornou para mim nos últimos anos a todos os níveis. Procurei um recomeço que via como promissor... Uma espécie total make over da vida digno de figurar num qualquer programa da Oprah que é tão chegada a epifanias... Mas onde está o meu Ah Ah moment? Onde está o meu Good for you?

Profissionalmente estava cansado de ser explorado e até violentado psicologicamente pelos típicos patrões de BMW de qualquer fabriqueta do Vale do Ave... Foram 12 anos de uma escravidão do séc XXI que é vista com normalidade e até se deve agradecer pois os empregos não abundam... Não é que eu me julgue a princesa Diana dos empregos mas também estava cansado de ser a Xica da Silva dos mesmos... Vim para Londres sem qualquer perspectiva profissional achando que aqui, enquanto primeiro mundo, iriam reconhecer todo este esforço de um passado de vassalagem e iria rapidamente arranjar um trabalho que me trouxesse auto realização e uma remuneração à altura. As coisas não foram assim tão românticas como num filme de Domingo à tarde... Após ter sido enganado por uma Anglo-asiatica a quem desejo uma morte lenta e dolorosa e depois de muita procura lá encontrei um trabalho...  Gosto imenso do que faço mas também não é nenhum sonho... O meu patrão suíço podia quase ser da Trofa... Bem talvez não da Trofa mas... Assim um Pacos de Ferreira... Para ele alguém que trabalhe apenas as 40h que estão estipuladas na lei e as quais ele paga... É ridículo! Já me foi dito que venho de um país roto e por isso não posso fazer a diva como os Ingleses e querer só trabalhar as 40h, ou se possível, menos. Será que enquanto português tenho apenas direito a ter uma vida sofrida para não se perder a tradição no fado? Tou fora... Eu nem gosto de fado apesar de agora tão estar na moda como os hambúrgueres gourmet! Profissionalmente a epifania ainda não chegou mas ainda existem 2 temas a debater tal como faria qualquer cartomante que não a Maria Helena pois essa é só um tema de cada vez... Amor e saúde!

Saúde não há muito a dizer... Nesta cidade come-se mal e porcamente, bebe-se litros de álcool e os níveis de poluição assemelha-se a viver continuamente ligado a um tubo de escape de uma Zundap...

Temos então o amor... Sendo esta uma cidade de 9 milhões de pessoas, fora os turistas de máquina fotográfica em punho, esperava-se que múltiplas oportunidades espreitassem ao virar da esquina... Errado!  

Venho de Portugal fugido de um amor que terminou da pior forma e que não desaparecia do meu campo cósmico por mais que tentasse... E tentei bastante! Anos de tentativas... E não... Não estou a falar de Portugal na Eurovisão... Por mais substituições que metesse, algumas que nunca deveriam ter saído do banco e outras com bom desempenho em campo, o convocado era sempre o finado amor... Foram 7 anos de campeonatos ganhos que terminaram numa traição ao nível do Jorge Jesus agora no Sporting... Agora já livre dessa assombração esperava que novos desafios surgissem... Londres não tem ajudado... Ou estão apenas de passagem, ou são considerados border line, ou são mais feios que Woolwich num dia de chuva... Ou nem dão pela minha humilde existência. Até agora não consegui voltar a formar equipa... E eu quero jogar! Quero saltar nos sofás da Oprah como fez o Tom Cruise... Quero formar parceria. 

Em suma... O caminho tem sido árduo e longo e a minha Samsonite lá se vai aguentando aos buracos de quelhas e vielas esperando um dia chegar ao destino e ser trocada por uma Globe-Trotter... 

São vidas... De emigrante Samsonite 

Beijos vários,

PM

26. Turismos e outras cenas

Este fim‑de‑semana começou na Quinta-feira... 

Uma vez que tinha visitas vindas Espanha e como tinha trabalhado o sábado anterior, decidi tirar a sexta-feira de folga e ainda bem que assim o fiz...

Na quarta-feira, e porque já começo a ficar saturado de que me tratem como um emigrante que vem de um país com dificuldades económicas que aos olhos de um Suíço se equipara a uma África profunda com barrigas linha Biafra incluídas, e após uma discussão feia com o patrão quase esquizofrenica atingindo decibéis não autorizados em zonas residenciais... Demiti-me! Mas demito-me em bom... Escrevi um e-mail digno de figurar na frontpage do The Times uma vez que a chefia me havia dito que não tinha tempo para lidar com o meu ego... Respeitar horário de trabalho e não correr riscos desnecessários chama-se ego... Não sei em que parte do mundo mas ao que parece é isso... Blá blá blá... Pos Tratado de Berna... Quer conversar... Pois bem... Será um tema para os próximos capítulos.

Resolvi encarnar o gajo urbano e despreocupado que vive cada dia como sendo o último e tendo um turista comigo... Virei também turista. De facto a cidade de Londres enquanto turista é extraordinária... Foram dias onde não houve um minuto onde sequer pensei um fração de segundo o que fazer ou que não havia nada para fazer. Quinta-feira pos laboral e após um update ao sistema... Sendo que eram já 23h fomos jantar a China Town... Uma vez que nesta cidade tudo fecha cedo, os chineses sendo os Biafras asiáticos nunca param... O belo do pato á Pequim com panquecas e cebolinho é mais não sei que soube-me quase tão bem como rojões em Ponte de Lima.

Sexta-feira o dia começa chuvoso mas eu destemido e despreocupado minorizo o facto e botamos pés a caminho de Hampstead... Um Bairro onde parece que não estamos em Londres mas antes numa vila Inglesa de gente rica, simpática e bem disposta, com casas maravilhosas, jardins e parques e pequenas lojas que podiam ser parte de um cenário de filme... Uma espécie de Sintra Londrina... Imaginem só que a criatura que inventou o conceito de longitude está lá enterrado... Sobre a latitude nada sei...

Ainda no parque de Hampstead Heath e antes de chegar a Camden Town, vejo pessoas a nadar no lago... Da mesma forma que me pergunto se as bifas que saem à noite de vestidos de alças sem collants não tem frio também me impressionam estes... Este povo não tem frio??? Ou só teram frio dentro de casa???... Sim porque os aquecimentos bombam larguete! Não é que estivessem graus negativos... Mas feels like negativos vários!

Chegado à Punkolandia,sem Punks e cheio de turistas que se dá pelo nome de Camden Town, dei também uma de turista e vi atentamente todas as quitandas com produtos pensamos para o turista... A tshirt com mensagem disparatada, o acessório ridículo, a comida do mundo... Etc... Até tirei uma fotografia com a estátua sinistra da falecida Amy Winehouse!

Hora de almoçar... Horas de Espanha... 3 da tarde estava eu a chegar a um restaurante Português em Camden chamado O Tino... O nome indica tudo... Uma tasquinha com uma TV maior que a parede ligada na SIC... Lá dentro só portugueses de uma profundidade intensa onde se destaca o Sor Tino... Barriga à patrão, bigodaça e tudo sai em diminutivos... Oh chefe... Vai um vinhinho? Ora sai então um pastelinho de bacalhau... Optamos pela carne de porco à Alentejana e bacalhau à lagareiro... Compartido como manda a lei Espanhola e proibida pelos Ingleses... Jamais um Inglês partilharia comida... Aí de quem toque no seu prato ou travessa... 

Tal como manda a tradição o dia só poderia terminar com um musical... Beautiful - Carol King... Nunca antes tinha ouvido falar desta senhora... Ao que parece compôs muitas das musicas que conhecemos entre as quais a Locomotion que para mim era da Kylie Minogue de toda a vida... Pois não é! Tal como todos os musicais que vi em Londres, este estava também muito bem feito... Eles cantam, eles dançam, eles contam a história, o cenário muda, roda, sobe e desce e eu rio e choro, canto e danço... Não será uma obra prima de Verdi ou algo assim mas pouco me interessa... Gostei!

Sábado julgo que não há nenhum turista em Londres que não vá a Portobello Road Market... Esta foi das atrações turísticas que mais me impressionou quando vim pela primeira vez a Londres há 20... Bom... Há muitos anos atrás...  É como um museu ao ar livre com as suas antiguidades mas mais divertido e despretensioso e imaginem... Pode-se comprar! Música aqui e ali... Mais comidas do mundo... Pessoas estranhas a dar cor... Um mercado de Londres...

Aproveitando a localização passei por Holland Park... O meu antigo neighbourhood que faz a Foz parecer o bairro do Cerco e as Antas um bairro de gunas de Gaia que não sei o nome por ser margem sul... Tudo é em bom, tudo é em fino mas aborrecido que dói... Áparte da casa dos Beckham e da Adele que ora numa se treinam as poses pras revistas e na outra grita-se imenso...

A fome já chamava como se tivesse uma Adele dentro de mim a gritar musicas depressivas com as quais as xonas se identificam muito pois também estas criaturas têm vidas sofridas... Fish and Chips num pub local do mais típico que há... Típico para a zona em questão... Beto à quinta casa! Existirá uma convenção mundial para a betada não mexer a boca quando fala e tudo é fabuloso ou extremamente aborrecido?

Cansei de ser sexy e já tinha a barriga cheia... Siga para o Harvey Nichols ver os saldos... Eu até estava a precisar de um card holder... Sabem aquelas carteiras de por só cartões? Pois bem... Eu tentar tentei, mas por menos de £100 por uma Tom Ford com um preço inicial de £300 não havia negócio para ninguém... Era uma oportunidade... Era apenas 1/3 do preço inicial... Mas é apenas um rectângulo de pele valha-me Deus... No mínimo teria de ter sido curtida pelo próprio Tom... Com os seus próprios dentes... Ou veneers que ele é gajo de veneers... Achei melhor subir ao terraço e beber um gin tónico para esquecer... Linha Ab Fab mas sem os Lacroix da vida...

Seguia-se um jantar com 3 espanhóis, um inglês, 2 portugueses (comigo incluído) e 1 iraniano até porque estava a faltar exotismo nesta mesa... Siga a um restaurante português! As porções de comida eram gigantes... Cada dose individual dava para alimentar uma Paróquia no Zimbábue... Assim se vê como nós Portugueses gostamos de comer... Que nunca nos falte o pão na mesa... Amen!

Pronto... O resto não me apetece estar a contar... Fomos todos bailar ao Duckies, esta manhã acordar e ir comer o Sunday Roast... Sabiam que existem cenouras roxas e brancas? Ao que parece as brancas é que são as originais... 

Bom... Foram uns belos dias...

Vidas... Turisticas...

Beijos vários,

PM

25. HNY2016

Após umas breves férias no Porto e arrabaldes, é tempo de voltar à labuta em Londres.

Volto no voo das 6.30 da Ryanair que tem um precinho jeitoso e ainda dá pra um gajo ir trabalhar de seguideira. Novas amizades feitas no avião... estou de volta e cheguei e disse... Toca a botar o fato e a gravata que há muito que fazer... O emigrante fugido de um país em crise tem mais é que trabalhar muito pra compensar o tempo que não trabalhou, uma vez que esteve de férias e férias são só pra países ricos. 

A cidade estava morta... Muitos dos Deli ou cafés estavam fechados, as ruas não estavam pejadas de gente com ou sem sapatos sinistros e as linhas de metro, muitas delas, estavam em obras. Surpreendentemente o meu calendário, para os próximos dias que se avizinhavam, estava a rebentar pelas costuras acabando até por resultar em overbooking... É certo que gosto que me queiram assim tanto mas aqui tratava-se apenas de trabalho... Vi de tudo um pouco... 3 irmãos dinamarqueses com corpos esculpidos por Da Vinci (na falta do meu conhecimento em escultores nórdicos), um celebrity entrepeneur que decidiu oferecer fatos a alguns dos seus colaboradores, um desgraçado que vivia numa zona manhosa, numa casa digna de um filme passado no Bronx onde o serial killer colecciona fotos de alvos a abater, um Sri Lankense com sobrenome português (pelos vistos é muito comum no Sri Lanka) que é designer de aeroportos... Sim existe gente no mundo que fez formação só pra planear aeroportos... Um puto posh armado aos cágados, um árabe que está a pensar casar lá pra setembro e portanto adiantou-se com a vestimenta... Enfim... Estes entre muitos outros formam um melting pot de gente não muito convencional para quem vive em Portugal, já que, bastam os chineses para serem criados mitos como o de que não há funerais chineses em Portugal porque eles fazem Chop Soy dos mortos ou até o mito do peixe que vem de Espanha ser seco... Como se o peixe que nada ali em Vigo fosse proibido de nadar até à Povoa do Varzim ou vice-versa... E por isso os Espanhóis são também já quase aliens...

Os dias foram passados a correr de um lado pro outro sem tempo sequer para organizar uma saída nessa extraordinária noite de Passagem de ano... Ficar em casa soava-me demasiadamente deprimente e portanto tinha de fazer qualquer coisa... Os posts de Miss simpatia a desejar paz no mundo no facebook estavam-me a deixar impaciente para que o ano acabasse e essa ocasião deveria ser celebrada. Assim que comecei a ver quais as possíveis festas onde podia fazer o countdown para a meia noite, rapidamente me apercebi que já tudo estava esgotado... Mesmo com preços proibitivos... Acontece que, em Londres, talvez por causa do frio, não se festeja na rua... Todos ou quase todos os bares, restaurantes e outros estabelecimentos comerciais fecham as portas abrindo apenas para quem comprar um bilhete antecipadamente planeando assim o local da auto destruição com álcool e drogas. Muita pesquisa mais tarde lá encontrei uma opção ainda válida... Horse Meat Disco no The Nest... Tudo indicava ser seguramente uma noite divertida no coração da zona mais cool de Londres, Dalston... Esta é uma festa que mistura gay Bears com música disco... À partida parece que a coisa não é miscível uma vez que os Bears são muito machões e não dançam de todo ou abanam-se apenas ligeiramente sem tshirt ao som de música techno de gosto duvidoso na esperança que alguém lhes vá fazer festinhas no pelo... Por uma razão que desconheço... Os Bears dançam disco... Mas não é um bear qualquer... É o bear cool...

Após muito correr a trabalhar e um repasto turco mais tarde... Festa!

Começo a ver as pessoas que iam para a mesma festa e nada se parecia com o expectável... Muitos casais heterossexuais na casa dos vintes... Muitos grupos de miúdas prestes a ficarem bebedas encostadas a valeta de perna aberta e muitos grupos de rapazes que se iam aproveitar da falta de lucidez dessas mesmas raparigas. Nada se assemelhava ao que seria expectável... O sítio era escuro que nem breu e custou-me umas boas horas para conseguir ver o que se passava lá dentro mas ainda assim fiquei sem perceber nada... Realmente os casais heterossexuais lá estavam e os rapazes a engatar as raparigas também... Mas de repente tudo mudava... Esses mesmos rapazes, não sei se seria pra variar, de repente era uns com os outros como os txinenses ( como diz a senhora do vídeo)... Seria o poder do Disco, seriam as drogas ou será a nova tendência ser-se polisexual? Será que me devo começar a sentir velho por não entender esta nova realidade? Alguém informe o da Câmara Pereira que já ninguém é gay por moda... Isso é super last season... Agora é-se polisexual que vai bem com tudo... Literalmente!

Passou-se assim mais uma ano repleto de novas experiências e muitas mais venham neste ano que se inicia... O que o futuro me reserva eu não sei mas prometo contar aqui tudo da melhor maneira possível... Como a graça possível...

São vidas... Velhas e novas... Evolutivas...

Beijos vários,

PM